Porque dicen que la identidad es arte

Ayuda pides. Desde el fondo. Todo parece tan oscuro, tan difícil. Tan intolerable –tan jodidamente jodido entre lo jodidísimo…- que decides empezar a tragar agua. A matarte. A gritar que mandas todo a la mierda cuando estabas arriba, nadando, en colchoneta; copa de champagne en mano, enfundada en un triquini de Andrés Sardá y viendo la banalidad desde una de esas gafas de las que te enamoras en escaparate de Bimba y Lola, besándote por la Diagonal y cayendo en la cuenta de que te están filmando en dicha cristalera. Una mierda. Un sueño. Un sueño de mierda.

Después de años lo has conseguido. Has llegado. Escribes. Te lo piden, te lo ruegan; llegas alto. Te metes en proyectos, los elaboras tú o ellos para ti. Cuentan contigo. Cogen tu mano. Te empujan a ese no se sabe donde que no sabes de donde sacan. Tu vas, no dudas, vas y punto. La palabra estancamiento te aterroriza tanto como el adjetivo mediocre siguiendo súbitamente los pasos de tu nombre, provocando en ti la mutación al plástico más generalizado: volverte polyester. Un asco, un miedo más. El miedo nowadays de volverte delmon. Lo impides.

Te levantas por la mañana, te chutas un café bien larguito de ganas de subir a la cima por lo que eres y no por lo que debieras ser, te fumas unos cuantos Marlboros -que tiendes a dejar a medias-, finges apego por la vida y sigues caminando. Una zombie más de la calle. Una zombie más en la ciudad. Un alma sin alma más en Barcelona. Aterrorizada, atemorizada, quieta y desarmada. Sigues por el sendero de la duda o de la sobredosis mental, ese que viene mermando el querer hacer demasiado y no poder hacer nada por querer hacerlo tan bien.

Te instalas en el Word pensando que sacaras alguna espina de las que atraganta tu esperanza, pero no; solo haces que regocijarte en ese sentimiento de soledad en un submundo que crees que nadie entiende, con el que sueñas y risueñas en burbuja. Que prefieres no entender y del que eliges palpar la superficie a gran velocidad. Escribes pero no piensas. No haces nada más. Quieres creer que puedes y es mentira. La gran mentira. Tu gran mentira. ¿Cómo superarse en este mundo de sobredosis calcárea? Me siento un fósil de mis propios ideales. Presa de mi propia realidad. Indigna de mis metas.

Querer tirar de la cuerda de una forma pura u auténtica torna espejismo de algo que existió hace dos días y ya ha desvanecido. Creo saber quien soy y a donde voy. Aun no se con quien y cuando creo saberlo todo el castillo se derrumba.  Y qué esperaba ¿No? Es difícil avanzar en el proyecto de tu vida cuando todos fijan objetivos ombliguenses. Existe un yo y no es común. El individualismo no es para mí. Que Dios me salve.

Esta entrada se publicó el octubre 14, 2012 en 4:42 pm y se archivó dentro de TRENDS. Añadir a marcadores el enlace permanente. Sigue todos los comentarios aquí gracias a la fuente RSS para esta entrada.

3 pensamientos en “Porque dicen que la identidad es arte

  1. zombie, plástico pliester, fósil son palabras tristes;
    ombliguenses, ni idea, que debe significar?
    el teXto muy coherente, escrito oK.mente¡¡¡
    2 consejos para escribir:
    – principio, trama, final
    – breve, preciso y conciso

    sin ganas de molestar
    atentamente. fan nu name

  2. subir a la cima por lo que eres y no por lo que debieras ser, aupa!!!!.:)

  3. Tengo tantas ganas de hacer cosas en la vida y a la vez tan pocas ganas de seguir. Siento que a veces es todo una reverenda mierda y que es al pedo todo Al pedo estudiar, trabajar, y todo eso que hacemos todos como pelotudos. Estar en movimiento constante, y hablar, y reir, y llora. Ahhhhhhdhfsjsdfsdf Me cago en todo, es corta, es simple Estoy de malhumor, ¿se nota?

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